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Eine gedrungene Gestalt wälzte sich erschöpft durch
die frühe Dunkelheit. Ich sah gestört scharf auf
die fette Wade und preßte mein Gesicht gegen die Zinkwanne.
Vorsichtig strich sie mit kühlen Fingern durchs feuchte Haar und der
Unschuld wegen, der dieser dunkelhäutigen Schönheit
so unzweifelhaft wie die Liebe selbst auf den Leib
geschrieben war, meine Hand über dem flachen Bauch
zum Schenkel gleiten zwang. Sie dann lange im krausig
Blonden, mehr als lange, verharren ließ und
boshaft der Verlockung trat*. |
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An keinem Ort, |
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zu keiner Zeit |
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hatte niemand den Verstand. |
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Ins Detail erstellt in mühevollen Stunden, |
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in gelbes Sandpapier gehüllt. |
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Aus den Jahren herausgesogen. |
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Ein Buch, derselben Fragen ohne Antworten. |
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Und der, |
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als einziger den Mut hat das Meisterhafte zu verlegen, |
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die Erinnerung an die Jugend, |
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der ersten Liebe, |
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des ersten Kusses, |
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war ein Vertrauter, |
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ein Verworrener. |